Io sono

Io sono erba cattiva.

Sono quello che resta al margine della strada, che nessuno calpesta per il timore che gli rimanga attaccato alla suola, quello che si manda via con un calcio, che si distingue per la sua rozzezza, per il sorriso sghembo, per gli occhi feroci.
Sono quello che attende l’attimo in cui stai male, e ne rido, sono la pistola che spara alle spalle, la diceria che si diffonde senza ragione, il verdetto finale senza possibilità di remissione.

Sono il miglio verde, il filo spinato che divide dalla libertà, il carceriere prigioniero, l’ordine dell’attacco suicida, il plotone d’esecuzione.
Ho sbranato e stuprato nei greggi candidi, urlato a piena voce la bestemmia dell’angelo che precipita, il girone della lussuria l’ho suggerito io, sono l’odio, il disprezzo, il fango che copre.

Sono stato il tuo incubo senza risveglio, ho mangiato dal tuo piatto con le dita, sporche del sangue del fratello, ho investito denaro in armi, ricacciato in mare i bambini che anelavano alla riva.

Sono fuoco freddo, cielo nero, terra arsa, acqua di piombo.

Io sono l’erba cattiva che ti cresce a fianco, giorno dopo giorno, inesorabile ed eterna, non conosco il gesto della mano sul viso, lo sguardo che arricchisce, la voce che sussurra il calore.

Io non posso morire, non posso vivere, non posso restare né andare, non posso alla fine nemmeno sognare.

Quando mi misero al mondo ci fu l’eclissi di sole, quando dissi la prima parola mia madre fuggì, mio padre rimase senza domani.

E ora, che mi osservi senza fiatare, ora, solo ora capisco che ho avuto il tutto che volevo.
Io sono stato erba cattiva, ora nemmeno più quello.

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